Империал
Обычный вечер. Я сидела в баре за стойкой с бокалом сухого вина. Вокруг гудели разговоры, но я была одна, и меня это устраивало. Периодически я подносила запястье к лицу, вдыхая знакомые ноты жасмина и ванили. Мой любимый аромат. Тот, который всегда говорил за меня: нежность, уверенность, женственность.
Золотая Пантера
Её никто никогда не узнавал в лицо. Иногда она была женщиной в строгом костюме, иногда — девушкой в потертых джинсах и кедах, иногда — гостьей в длинном платье на светском вечере. Она меняла облик так же легко, как город менял афиши на стенах. Оставалась одним — невидимым толчком, после которого у людей неожиданно менялась траектория.
Неоконченная История…
Еще пацаном — я стал увлекаться парфюмерией…
Не то чтобы увлекаться, но появился стойкий интерес, как пахнут девчонки…
Я не разбирался ни в чем, я просто пытался поймать ароматный шлейф каждой девчонки…
Это не то, чтобы я не пропускал ни одной юбки — нет…
Не пропускал ни одного шлейфа…
Эллипс
Параллельно во вкладке браузера висел аукцион — уже несколько дней шла охота за винтажным флаконом Ellipse Jacques Fath. Выпуск 1972 года, 14 мл. Маленький золотистый пузырёк, чёрная крышка… и лого: чёрный круг, у которого вырезан сектор. Чистая геометрия, как луна, у которой «откусили» кусочек. Или как Pac‑Man, если забыть, что это был конец 70‑х, а не аркадные 90‑е.
Отражение
Старый дом у вокзала всегда был просто декорацией фона: облезлые стены, заколоченные окна, надпись «Проход запрещён», которую никто не воспринимал всерьёз. Я проходил мимо каждый день по дороге к метро и мысленно ставил домам метки: «ещё держится», «скоро снесут», «идеальное место для граффити». В один из таких вечеров я заметил, что этот дом сменил статус. На его двери появился свежий, ярко‑жёлтый лист бумаги.
Женщина в Красном Пальто
Он проснулся. Будильник показывал 6:30. Лучи солнца пробивались сквозь щель в шторах, рисуя знакомый узор на стене. Затылок слегка ныл. Наверное, неудобно спал. Кофе был горьким, как всегда. Новости повторяли вчерашний день, лишь с незначительными правками, которые он почти не замечал. На рабочем столе лежала фотография — улыбающаяся женщина, взгляд которой казался укоризненным. Он отвел глаза. Обычный день.
Афродита
Она шла по берегу моря — босиком, чувствуя тёплый песок под ногами и лёгкий ветер, который играл с её волосами. Каждый её шаг был уверен и грациозен, словно у богини, что вышла из морской пены. Это была она. Женщина, чьё присутствие несло в себе тайну. И эта тайна — аромат, творящий очарование.













