Запись об Императрице датирована 8 августа 2025 года. Больше трех месяцев она ждала своего часа, набирая силу в тишине. 14 ноября я выпустил ее в мир, в телеграм-канал https://t.me/ParfumerTsRu/1007, под заголовком «История Перевернутой Императрицы и «Черной Пантеры»».

Утро 15 ноября принесло с собой ощущение сбоя в реальности. Я открыл канал и увидел текст, который не писал…

Моя память кричала, что это подделка. Фальшивка. Тот рассказ, что смотрел на меня с экрана, был чужим. Я бросился к своим файлам, к исходнику. И вот здесь реальность по-настоящему треснула. Файл был на месте. Не тронут. В нем была та самая история, которую я помнил — резкая, неудобная, но настоящая.

Передо мной лежало два текста. Один — в моем компьютере, подлинный. Другой — опубликованный в канале — его искаженный, выхолощенный двойник.

И вот главный вопрос, от которого холодеет внутри: как? Мои пальцы выполнили простейший алгоритм: «Копировать», «Вставить». Никакой редактуры. Откуда тогда взялся этот двойник? Словно в момент переноса невидимый цензор перехватил историю и заменил ее на свою, более приемлемую версию.

Это реальность дала трещину? Или само прошлое оказалось не таким уж незыблемым? Я не знаю. Но я могу поделиться тем, что сохранилось. Вот подлинная история Перевернутой Императрицы и «Черной Пантеры» — та, что осталась в моей памяти, вопреки всему… Та, которую вы должны были увидеть с самого начала.

---

Мы как обычно сидели за столом в лаборатории и пили чай. Тишину нарушал лишь треск горящего торфа в камине и звон фарфора. Хранитель поставил свою чашку, его глаза, словно очищенный кварц, внезапно прорезали полумрак. Он достал маленькую черную коробочку и открыл ее словно крышку маленького саркофага из черного дерева. Внутри лежали карты Таро, от которых веяло холодом глубин.

Его пальцы, испещренные тонкими шрамами от бесчисленных экспериментов, извлекли верхнюю карту. Он швырнул ее на стол с таким резким звуком, что я вздрогнул… Хранитель медленно, со скрипом повернул голову ко мне.

— Хм… Императрица… Третий старший аркан… Женское счастье… Благополучие… Плодородие…   Только Перевернутая… Ты думаешь, это просто застой?

Он наклонился через стол. Его глаза вспыхнули желтым отблеском камина…

— Знаешь ли ты, что истинная Императрица этой истории… пришла не из сада роз? Она пришла из джунглей. — — И лицо её было чёрным. Не «цветным». Черным. Как беззвёздная ночь над безводной саванной. Тотально. Непоглощаемо. Ибо она — Пантера.

Он откинулся, на спинку дивана.

—  Dolce & Gabbana. – спросил я?

— Доменико и Стефано. Их союз — не шелк и розы. Это слияние бензина и голого пламени. Это пальцы одного, впившиеся в запястье другого настолько глубоко, что кровь струилась в реторту вместо ароматического масла. Когда Стефано вдыхал эссенции для Любовников шестерки  — он задыхался. Потому что истинную Владычицу учуял уже тогда. Беременную дождем вулканической почвы. Кипящую соками ярости. Они создали шестой аромат телом Любовников, но тосковали по ней… По Императрице. По Пантере. Их Любовь — не роман. Это творческий каннибализм. Они пожирали слабости друг друга, чтобы вместе вырастить Монстра Красоты.

Хранитель перевернул карту и и постучал по ней пальцем. В воздухе зависла рябь…

— Они позвали ее. Наоми. Чёрную Пантеру. Бриллиант. Ураган. Пеликан, пожирающий их страх. И она пришла. Пришла не позировать. Она пришла изрекать. Доменико дрожащей рукой пытался поймать линию её бедра, а видел лишь стремительность хищника. Он мечтал облечь это в стекло и золото. Он хотел поставить хрустальный капкан на дикую силу! Стефано же… Он вдыхал аромат её кожи. Аромат шрамов под ней. Аромат пота дикого зверя перед прыжком. Древнюю ярость Африки и магию Ямайки, сплавленные кипящей кровью китайского дракона в её генах. 

Ноты?
Ревень — Это ядовитая жила земли, натянутая до предела. Хруст его сломанного стебля — это звук сломанной воли.
Киви —Это вывернутый наизнанку клык. Кислота и свежесть, что выедает память. 
Малина — Пятно крови на шкуре после удачной охоты! Пахнущая сладостью распадающейся плоти жертвы. 
Гранат — Взрыв плодородия, в котором смешались кровь и горечь тысяч сожжённых семян! 
Мускус — Это даже не шкура Пантеры. Это тление её добычи в глубине её желудка, дающее силу новой охоте!»

Ты спрашиваешь, почему Перевернутая Императрица?

Хранитель поднял карту и показал ее мне…  Корона со звоном упала на стол…

— Это не крик о бесплодии! Это предродовые схватки Нового Мира! Они — Стефано и Доменико — Любовники, алхимики, безумцы — они сбросили шкуру старой Императрицы — розовой, плодовитой, послушной. Они призвали Новую. Чернокожую. Из джунглей мегаполиса и генетических войн. Они вплели в жидкость экстракт её сущности: кислоту выживания, сладость победной жестокости, звериную память планеты… Цифра «3»?  Это не порядковый номер! Это ключ к Триединству! Доменико Форма — Стефано Дух — Наоми Сила! Перевёрнутая карта? Это знак Вызова, брошенного устоям. Призыв освободить Императрицу из клетки ожиданий и сделать её Пантерой.

— Аромат L’Imperatrice 3 —Это кожаная маска для ритуала. Надень её, и ты почувствуешь зуд новой шкуры под старой. Услышишь рёв Пантеры во чреве перевернутого Мира.»

Он допил чай. Лаборатория молчала. На столе лежала карта. Лицом вверх. Императрица. Золотой венец, плоды у ног. Хранитель поставил чашку с лязгом, будто бросил щит на поле брани. Голос его, ещё минуту назад взвинченный до предела, вдруг обрушился в тишину сокрушительной, спокойной тяжестью факта.

— Да. Сильный аромат. Единственный, что стоит до сих пор. Посмотришь на полки бутиков – эта «Третья» одна. Остальные «Номер Один», «Влюблённые Шесть», «Четвёртый Сердечник» – тени, призраки выметенных архивов. Только Она. «L’Imperatrice». И флаконы её всё также стоят под лучшим светом.»

Он провёл рукой по воздуху над картой Императрицы

— Говорят… – она перестала быть третьей». Формально. Да. Серии той – той первой, где была мистика нумерологии и безумный накал – давно нет. Логистика. Маркетинг. Распались её устои, как рассыпается песочный замок под волной. Но для тех, кто помнит? – Он ткнул себя пальцем в висок. – Для тех, кто помнит дрожь в пальцах Доменико, когда он лепил в воздухе образ? Для тех, кто чувствовал, как выжигала носовые пазухи Стефано эта чёрная смола силы?.. Она всегда будет Третьей. Как и карта здесь – всегда Восьмёркой Пентаклей в колоде Таро будет труд мастера, а не номер в каталоге!

В камине дотлел последний уголёк. Тень Хранителя поглотила всё.

— Ко времени её создания они уже расстались. – Фраза упала камнем в колодец без дна. – Любовники… чей огонь я тебе описывал как сплав бензина и боли? К моменту, когда Наоми вошла в лабораторию, этот костер уже выгорел в пепел. Осталось только смерчевое облако гнева, творческого голода и безысходного мастерства. Их «Союз VI» – он был похоронен. Но посмотри – алхимия разваливающихся отношений оказалась сильнее любви. Они не смогли быть вместе. Но смочь выковать это – из пепла собственного огня, из ярости утраты, из дикой силы чернокожей Пантеры? Вот оно – Истинное Триединство! Доменико – слепящий гнев творца! Стефано – ядовитая прелесть тоски по невозможному! Наоми – абсолютная, чужая всем им неистовая Жизнь! Их последнее совместное дыхание в тигле одного флакона. И оно, видишь ли… ОКАЗАЛОСЬ БЕССМЕРТНЫМ.«

Хранитель встал. Фигура его в сумерках была похожа на истлевшее знамя над полем битвы.

— Духи выжили. Любовь – нет. Карта Императрицы осталась Третьим Арканом. Флакон – перестал быть третьим по счёту. Но его скрытый смысл – пылающая «Тройка» ярости, скорби и непокорной силы – остался навеки вонзённым в этот мир. 

Теперь иди.  Пора.

Он повернулся, и перешагнул сквозь зеркальное стекло. На столе осталась лишь чашка. Да карта Таро – Императрица III. Прямая. В ее левой руке флакон… Numero 125…
Я открыл глаза…

Андрей Цымбал. (@Parfumer_Ts) ©