Они думают, что самый главный момент — это финальная ария. Тот миг, когда твой голос взлетает под самые своды старого театра, заставляя замереть сотни сердец. Они видят свет софитов, бархат платья, блеск фальшивых бриллиантов. Они слышат триумф.

Но они не знают правды.

Правда начинается в тот момент, когда тяжелый занавес с глухим стуком отрезает тебя от их мира. Когда рев толпы превращается в далекий, гудящий шум за стеной.

Ты идешь по темному коридору, и каждый шаг эхом отзывается в гулкой тишине. Воздух здесь другой. Он не пахнет духами из партера. Он пахнет пылью, историей и чужими судьбами. Здесь, в закулисье, ты снимаешь с себя первую маску — маску Королевы сцены. Плечи, только что державшие на себе вес всего мира, наконец расслабляются.

Твоя гримерная — это портал. Шаг за порог — и ты переходишь из одного измерения в другое.

Первое, что ты делаешь — жадно вдыхаешь ее воздух. Он колкий и чистый, как первый глоток ледяной воды после долгой жажды. Запах тишины и уединения.

На столике — хаос из цветов. Десятки букетов от поклонников, дипломатов, критиков. Пышные, кричащие, безликие. Ты скользишь по ним усталым взглядом, пока не находишь его. Один-единственный цветок. Темный, почти черный, в скромной вазе. Без записки. Он всегда без записки. Уже который год.

Кто он? Режиссер? Старый аристократ? Или бедный студент с галерки? Ты не знаешь. Но ты знаешь его аромат. Он не похож на остальные. В нем нет крикливой свежести. В нем — бархатная глубина, тайна и намек на зрелую, горьковатую сладость.

Ты завариваешь чай, добавляя ложку густого янтарного меда — не для вкуса, а чтобы успокоить связки, истерзанные пением. Теплый пар смешивается с ароматом цветка, с запахом старого дерева, пудры и чего-то еще… Чего-то неуловимого, почти животного. Того, что остается на подкладке сценического платья, когда ты его снимаешь. Запах самой жизни. Твоей жизни.

Ты всегда его чувствуешь. Аромат в твоей гримерной — это история твоего вечера. Твоего триумфа и твоего уединения. Огней рампы и тишины закулисья.

Это и есть настоящая ты. Не Дива с афиши. А женщина, которая носит корону… и имеет смелость ее снять.

И кто-то… кто-то сумел собрать все эти мгновения, все эти чувства, и запереть их в одном флаконе.

Хотите узнать, как звучит эта история на языке парфюмерии? Из каких нот соткан аромат женщины, для которой аплодисменты — лишь прелюдия к главному?

Духи «Дива» уже на Нашем Сайте >>>

Андрей Цымбал. (Parfumer Ts) ©